tinha 11 anos quando fui para inglaterra, para um colégio, nas ferias. todo o santo dia ia para a fila da cabine telefónica, já em lágrimas, para falar para casa com chamadas a pagar no destino. chorei todos os dias mesmo. porque queria ir para casa. no último dia, chorei porque me vinha embora. hoje tenho 25 anos e continua a acontecer-me exactamente o mesmo. protestei (quase) todos os dias que aqui estive. queria era estar em portugal. na minha casinha. hoje foi o meu último dia de trabalho. e voltei a chorar porque me vou embora. eles fizeram muita questão também. trouxeram-me o meu bolo preferido. vendaram-me os olhos e levaram-me de surpresa para o restaurante que eu tinha dito que gostava. e depois deram-me um postal a agradecer estes seis meses. e deram-me um livro. foram fofinhos, tenho de confessar. quase que me fizeram esquecer que hoje foi a entrega do concurso. e que me escravizaram estes dias todos. e que não tive fim de semana. e que gritaram comigo mais do que alguém tinha gritado na vida. quase que me esqueci disso tudo. mas estou tão cansada que não dá para me esquecer completamente.
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